Los Ojos de Poe I

Capítulo I. Prólogo.

¡Ojalá mi joven vida fuese un sueño duradero!

Y mi espíritu yaciera hasta que el rayo certero

De la eternidad presagiara el nuevo día.

¡Sí! Aunque el largo sueño fuese de agonía

Siempre sería mejor que estar despierto

Para quien tuvo, desde su nacimiento

En la frágil tierra, el corazón

Prisionero del caos de la pasión. - Edgar Allan Poe.

Mi nombre es Edgar. Pero no, mi apellido no es Poe. Aunque a veces desearía que lo fuera. Me estoy muriendo. Cáncer. Los médicos dicen que si no dejo de fumar y empiezo el tratamiento moriré pronto. No me importa. Soy muy joven para morir, pero aún así muero. Soy demasiado joven, pero a la muerte eso le da igual, ella no hace distinciones y yo me rindo a ella sin presentar batalla, porque da igual cuantas armas presentes, cuantas partidas ganes, la guerra siempre será suya. Y yo no me voy a luchar por algo que está perdido. Soy idiota, pero no tanto.

Soy un narcisista, lo llevo siendo toda mi vida y por eso ahora estoy sólo. Conocí a mi Annabel Lee, y la eché de mi vida. No me arrepiento. Sigo fumando después de todo, y ya me duelen hasta los pulmones, no hay calada que de, que no me provoque un ardor insoportable en la garganta. Cada bocanada de aire es un castigo por como me he portado estos años. No tengo un sólo recuerdo agradable. Yo me encargué de destruir todo lo bueno que me rodeaba y mi cuerpo no es una excepción.

No me malinterpretéis, no me arrepiento y ésto no es una lamentación. Nada más lejos de a realidad. Es más bien una confesión. Siempre supe lo que hacía, cada acto estaba hecho a conciencia. Todo es tal y como yo quiero que sea.

Mi único sueño era ser un gran escritor y poeta, obtener fama y después morir quedando en el recuerdo de todos aquellos que disfrutaron con mi obra. Morir, moriré pronto, pero no quedará  nadie en este mundo que me recuerde por mis escritos. Hasta ahora, sueño con que una vez muerto, mis textos se disparen, como muchos de los grandes autores que murieron antes de que sus obras fuesen apreciadas. 

Seré un mártir, un joven poeta de veinte años, que muere sólo y en la miseria, cuyas obras alcanzan el éxito post mortem cuando un puñado de periodistas carroñeros se aprovechen de la vena sentimental humana para explotar mi historia con una sarta de titulares lacrimógenos. Tal vez incluso hagan una película. De todas formas, no aspiro a tanto. Me basta con que el proletario reconozca mi arte, mi aportación a la literatura.

De nuevo comienzo a toser, me asfixio. No puedo soportarlo, me veo reflejado en el espejo de la pared, tengo los ojos enrojecidos, llenos de lágrimas, por el esfuerzo que me supone lidiar contra el dolor y mi cuerpo se agita con cada embestida de la tos. Estoy horrible. Parezco un fantasma. De esos que usan las madres para aterrorizar a sus hijos y que se coman la verdura.

En otro tiempo fui un chaval realmente atractivo, quizá demasiado delgado, con los pómulos muy marcados, los ojos azules enredados en unas ojeras que eran algo inherente a mí, como si ya hubiese nacido con ellas. Tenía la nariz aguileña, me daba un aire interesante, y una boca de labios carnosos y dientes perfectos que todas se morían por besar, pero ese fue un privilegio que sólo permití a mi Annabel Lee... 

Sueños esos pedazos de muerte, como los odio.

PD: A partir de ahora los relatos se publicarán exclusivamente los domingos.
PD2: Quiero avisar también de que participo en un sorteo buenísimo.