Una palabra, una historia I

Libertad

 Libertad.

En sí misma, la palabra no significa nada, pero para alguien que, como yo mismo, lleva quince años encerrado en la cárcel por un crimen que no cometió, es la palabra de mejor sabor, con mejor sintonia. Una palabra que rima con cualquier sentimiento positivo. Con armonía. Una palabra que me inspira. Es la palabra que dejaré escrita en la casa de Arnold Swatch, el hombre que me incriminó. Teñiré sus paredes con el rojo de su propia sangre.

La cárcel no ayuda en nada a mejorar el comportamiento, si bien, lo empeora. La justicia se ha equivocado miles de veces, pero esta vez fuiste tú quien la hizo equivocarse. Libertad. Libertad para huir de las rejas que me han mantenido preso, en el sentido más exacto de la palabra. Libertad para cobrarme mi venganza. Libertad será lo que grite cuando me arroje al lago desde el puente de las afueras de la ciudad.

Y libertad. Libertad. Libertad.

Aunque cuando vuelva a casa, y la mire a los ojos. Cuando mi preciosa Kate mi abrace, cuando mi hijita, que después de tantos años ya será una mujer, me mire con sus ojos aún inocentes... Volveré a sentir libertad, una libertad de verdad. Que me hará libre de mis miedos, de mi sed de venganza y de mi necesidad de abandonar esta vida.

Y libertad. Libertad. Libertad.

Cuantos tipos de puñetera libertad. ¿Qué libertad escojo?

¿Qué libertad, me hará verdaderamente más libre?

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