Sillas Vacías

Sillas vacías que se mecen al unísono. Que provocan un chirrido, que me hacen estremecerme. Que me recuerdan a los muelles de la antigua cama cuando se retorcía bajo nuestros cuerpos. Pero en realidad son sólo eso. Dos sillas vacías. Como aquellas en las que nos sentábamos, en las que charlábamos y tomábamos café en invierno y limonadas en verano. 

Sillas vacías. Recuerdos llenos. Sonrisas a medias. Sillas vacías de madera, con tu nombre tallado en la pata izquierda trasera, con un corazón grabado junto a la última letra. ¿Recuerdas ese día? Yo no podría olvidarlo aunque pudiera. Por aquel entonces no se me hubiese ocurrido que esas sillas llegarían a estar vacías.

Puñeteras sillas vacías. Sillas vacías donde ahora me siento a llorar. Donde me paro a recordar, donde sueño que todo vuelve a ser como antes. Que nada a cambiado, que tú sigues a mi lado y que sólo has ido a por unas tazas de té con leche y volverás en unos minutos. Pero eso no pasará, porque te has ido, y me has dejado aquí.

Rodeada de sillas vacías. Y de fantasmas que nunca más me abrazarán.

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